| 赵秋娟：一程秋光，两人烟火 | |||
| 2025/11/23 16:16:16 散文 | |||
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高铁穿越大秦岭南麓时，窗外的秋阳正斜斜落在汉中平原的茶垄间，像撒了一把碎金。我邻座的两个靠窗座位上，坐着一对老夫妻，看车票信息，这趟往重庆去的列车，我想该是载着他们去儿女家的。
老爷子七十多岁，鬓角染霜，脊背却挺得笔直，手里攥着个磨得发亮的布包，目光总时不时飘向身旁的老太太。老太太满头银发，像蒙了层柔润的月光，眼皮轻轻耷拉着，可每当老爷子看过来，嘴角便会悄悄牵起一抹浅痕。车厢广播报过三点，老太太忽然从座位下拖出个鼓鼓囊囊的蓝布袋，像藏着无尽细碎的暖意。她颤巍巍掏出个油纸包，一层层掀开，里面躺着七八个圆滚滚的鸡蛋，还带着淡淡的体温——许是出门前特意揣在怀里暖着的。 “慢点，别掉了。”老爷子开口，声音沙哑却满是温和。他接过鸡蛋，枯瘦的手指微微发颤，指甲缝里还嵌着点泥土的痕迹，该是老家菜园里忙活时沾上的。他对着蛋壳轻轻磕了几下，再用指腹慢慢剥，碎壳顺着指缝落在腿上的布巾上，动作慢却稳。剥好的鸡蛋雪白雪白，他吹了吹热气，递到老太太嘴边：“你先吃，热乎着呢。”老太太咬了一小口，含糊着说：“你也剥一个，别光看着我。”老爷子应着，又拿起一个，指尖的颤抖更明显些，却依旧仔细，仿佛在打理一件稀世珍宝。 两个鸡蛋下肚，老太太又从布袋里翻出两个月饼，油纸裹着淡淡的桂花纹，甜香悄悄漫开。她把一个掰成两半，大的那半硬塞给老爷子。老两口就着窗外掠过的风景，一口一口啃着月饼，话不多，却总在目光交汇时，漾开浅浅的笑。老爷子指着窗外的嘉陵江支流，说“你看那水，比咱老家的河宽些”，老太太便点点头，轻声道“等开春回去，我还陪你去河边走走”。 我坐在旁边，看着这一幕，忽然想起自己的父母。小时候，父亲也是这样把最好的都留给母亲，母亲则把日子过得像这布袋，再普通的物件，经她的手一打理，就浸满了暖意。高铁飞速前行，窗外的风景换了一茬又一茬，可这小小的座位间，老两口的烟火气却慢慢漫开来，裹着鸡蛋的温、月饼的甜，还有那些没说出口的牵挂。 不一会儿，老太太靠在老爷子肩上睡着了，手里还攥着半块月饼。老爷子轻轻把她的手往怀里拢了拢，自己睁着眼望着窗外渐渐暗下来的天色，嘴角始终带着笑。那一刻忽然懂得，所谓岁月静好，大抵就是这般模样——两个人，一辈子，不管走多远的路，身边有彼此，手里有烟火，心里便满是安稳。 这趟高铁载着他们去往儿女的城市，也载着一段岁月沉淀的深情，在秋光里慢慢驶向温暖的终点。而我，悄悄把这一幕藏在心底，像藏起一块甜甜的月饼，往后想起时，依旧会觉得，这人间，真的很暖。
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