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| 郑 璐：梨花风起正清明 | |||
| 2026/4/10 9:57:26 论文、言论 | |||
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晨雾未散时，檐角的风铃已摇落满地碎银。多年未曾开启的老宅木门，被我轻轻推开，门轴瞬时发出了悠长的叹息，惊起庭前的几树梨花。雪白的花瓣簌簌飘落，像无数封未及拆封的家书，在清明时节纷纷扬扬地寄往人间。 曾曾祖父的藤椅还倚在梨树下，竹骨间积着薄薄一层花瓣。记得他总爱在清明前后煮茶，看银针似的茶叶在陶瓷碗中沉浮，说这茶要等梨花开到第七日才最清冽。那时我尚不解"清明"二字的深意，只顾着追逐漫天飞舞的花瓣，直到某年惊蛰刚过，曾曾祖父突然化作一捧新土，埋在了他最爱的梨树下。 风起时，满树梨花忽然都朝着东南方向倾倒。那是曾曾祖父故乡的方向，也是他年轻时扛着红缨枪走过的山路。前年清明在县志馆查阅资料，泛黄的纸页上记载着1942年那场惨烈的伏击战：三十七名游击队员在梨花沟阻击日军，血染白花。其中有个姓陈的班长，籍贯写着曾祖父出生的村庄。那一刻，我忽然明白他为何总在清明煮茶——那袅袅升腾的茶烟里，或许藏着未竟的誓言。 沿着蜿蜒的山路向上，青石阶上落满梨花瓣。转过三道山弯，便是烈士陵园。苍松翠柏间，无数汉白玉墓碑静立如琴，风过时奏响无声的安魂曲。我在刻着"陈志远"名字的墓碑前停下，将新采的梨花轻轻放在碑前。碑文记载他牺牲时年仅二十三岁，而我的曾祖父那年刚满二十。两个同龄的青年，一个倒在梨花盛开的山沟，一个带着伤痕回到故乡，在同一片月光下各自续写人生。 下山时，山涧的溪水正潺潺流淌。水中漂浮着点点梨花，像无数双温柔的手，托着春天的讯息流向远方。曾祖父曾说，人死后会变成星星，但此刻我觉得，那些逝去的灵魂或许都化作了梨花。当春风拂过山岗，他们便乘着花瓣归来，看看耕种的土地是否丰饶，看看门前的梨树是否开花，看看后辈们是否沿着他们照亮的路，继续勇敢地向前走。 暮色四合时，老宅的梨树在晚风中沙沙作响。我学着曾祖父的样子煮茶，看水汽在玻璃窗上氤氲成朦胧的雾。窗外，最后一缕夕阳为梨花镀上金边，恍惚间似有银铃般的笑声从花丛中传来——那是童年时的我，在曾祖父的藤椅旁追逐花瓣；是1942年的春天，年轻战士们擦亮钢枪时的低语；是无数个清明时节，人们捧着白花走向墓园的脚步声。 茶凉了，但香气愈发清冽。我忽然懂得，清明不仅是追思的节气，更是新生的开始。就像梨树在寒冬积蓄力量，只为在四月绽放最纯净的花；就像先烈们用热血浇灌的土地，终将长出崭新的希望。当我们站在梨花纷飞的春风里，既是在与过往告别，也是在向未来招手。 夜深了，起风了。满树梨花在月光下轻轻摇曳，仿佛大地在轻声絮语。那些沉睡在泥土中的故事，那些镌刻在碑石上的名字，都化作春风里的芬芳，永远萦绕在生者的路途上，提醒我们：前行时莫忘来路，追梦时当记初心。
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