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| 宋 然：雨天的书 | |||
| 2026/5/4 8:11:24 散文 | |||
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雨是从早晨开始下的。 起初是细细的，疏疏的，像谁在天上撒着极细的沙。后来渐渐密了，急了，打在窗玻璃上，啪啪地响。我从床上醒来，听见这声音，便知道今天是不必出门的了。心里忽然松快起来，像是卸下了什么重担，却又说不清是什么。 披衣起来，推开窗，凉气便扑了进来。雨丝斜斜地织着，把远处的楼房、近处的树木都罩在一片迷蒙里。楼下的花圃里，几株月季被雨打得低了头，花瓣上挂着水珠，亮晶晶的，像泪。对面人家的屋檐下，雨水汇成一条线，哗哗地流着，在地上溅起小小的水花。 这样的天气，做什么好呢？ 我烧了壶水，泡了杯茶，坐在窗前。茶叶在杯里慢慢地舒展开来，一片一片地沉下去，又浮上来，像是有什么心事。茶香淡淡的，混着雨的气息，倒也好闻。我就这样坐着，什么也不想，什么也不做，只是看着雨。 雨渐渐小了，我撑了把伞，出去走走。街上人很少，偶尔有车驶过，溅起一片水花。路边的梧桐被雨洗过，叶子绿得发亮，油油的。空气里有泥土的气味，湿湿的，润润的，吸一口，凉到肺里。我慢慢地走着，听着雨打在伞上的声音：嗒，嗒，嗒，嗒，像钟摆，一下一下的。 巷口那家小杂货店还开着。店主是个胖胖的中年妇女，正坐在柜台后面打瞌睡。收音机里放着评弹，软软糯糯的，像这雨一样绵长。我买了包烟，她醒过来，笑笑，说：“这种天，最适合睡觉。”我说是啊。她又说：“可你倒出来了。”我说：“走走也好。”她不再说话，又闭上眼睛，收音机里的评弹继续唱着，咿咿呀呀的。 出来时，雨又大了一些，我拐进一条更小的巷子。巷子很窄，两边是老房子，墙上爬满了青苔。雨水从屋檐上流下来，在地上汇成小小的溪流，哗哗地淌着。有个老人坐在门口，看着雨发呆。他穿着白背心，摇着蒲扇，脚边蹲着一只花猫，也在看雨。我走过时，老人看了我一眼，点点头，算是打招呼。我也点点头。花猫连头都没抬，只是眯着眼，像是在想什么心事。 忽然想起郁达夫的话来。他说，在北平，即使不出门去罢，就是在皇城人海之中，租人家一椽破屋来住着，早晨起来，泡一碗浓茶，向院子一坐，你也能看得到很高很高的碧绿的天色，听得到青天下训鸽的飞声。我想，在南方的雨天，大约也是这样。不出门，就坐在窗前，泡一杯茶，听雨，看雨，便也觉得天地很大，心事很远。 回到家，收了伞，在门口抖了抖水，翻开一本书，是周作人的《雨天的书》。他在序里说：“今年冬天，在南边，忽然间连下了几天的雨，虽然没有像北京那样的大雪，但也够讨厌的了。”可我倒不觉得讨厌。这样的雨天，正好读书，正好想事，正好什么也不想。只是坐着，听雨，看雨，便觉得日子很长，时间很慢，慢得像是凝住了。 傍晚时分，雨停了。 西边的天上露出一角亮光，淡淡的，像是谁在天边点了一盏灯。空气里还是湿漉漉的，树叶上、草叶上，都挂着水珠。远处的楼顶上有几只鸽子，咕咕地叫着，抖着翅膀上的水。楼下传来孩子的笑声，不知是谁家的小孩，趁着雨停，出来踩水玩。 我合上书，伸了个懒腰。这一天，什么也没做，却也不觉得虚度。雨天的日子，似乎就该这样过的——慢悠悠的，懒洋洋的，像那些落在窗玻璃上的雨珠，慢慢地流，慢慢地淌，流到哪儿是哪儿。 明天，大概是个晴天吧。
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