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| 李文周：爱的坚守 | |||
| 2026/8/22 11:45:56 写作 | |||
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爱是什么？有人说，爱是初见时的惊鸿一瞥，是花前月下的缱绻缠绵。可我总觉得，那些都只是爱的序章。真正的爱，是繁华落尽之后，依然握紧的那双手；是风雨如晦的长夜里，依然亮着的那盏灯。它不在喧嚣处张扬，只在沉默里坚守。 我想起母亲。 母亲是豫东平原上一个普通的农家女人，不识多少字，却认得二十四节气，认得每一寸土地的脾气。父亲在铜川的煤矿上做工，一年到头回不了几次家，家里家外、老老少少，全压在她一个人肩上。天不亮她就起身，挑水、烧锅、喂猪，然后扛起锄头下地。日头毒的时候，她弯着腰在麦垄里薅草，后背的衣衫湿了又干，干了又湿，结出一层白花花的盐渍。傍晚收工回来，她还要在油灯下缝补衣裳，纳鞋底。 我曾问她："娘，你苦不苦？" 她手里的针顿了顿，抬起头笑了一下，眼角的皱纹像田埂一样舒展开来："苦啥？你爹在井下比我苦。他守着那个黑洞洞的窑，我守着这个家，都一样。" 都一样。这三个字，我那时不懂，后来才渐渐品出滋味。父亲守着矿井，是守着一家人的生计；母亲守着老屋，是守着一家人的归处。他们之间没有写过情书，没有说过"我爱你"，可那份爱，就藏在母亲每年给父亲腌的一坛咸菜里，藏在父亲每次回家捎给母亲的一块花布里，藏在日复一日、年复一年的彼此牵挂里。 "两情若是久长时，又岂在朝朝暮暮。"秦观的词句，写的是牛郎织女的传说，可我总觉得，它写的也是千千万万像我父母这样的人。他们的爱，不是朝朝暮暮的厮守，而是山高水长的坚守。 后来我自己也成了家，才真正懂得了"坚守"二字的分量。 生活不是诗，是柴米油盐，是锅碗瓢盆，是一地鸡毛。两个人在一起久了，激情会褪去，浪漫会褪色，剩下的是磨合，是包容，是在无数个想要放弃的瞬间，选择了再坚持一下。我见过太多的感情，始于轰轰烈烈，终于无声无息。不是因为不爱了，而是因为不愿守了。爱容易，坚守难。 坚守是什么？坚守是吵架之后，依然记得给对方留一盏灯；坚守是平淡日子里，依然愿意用心做一顿饭；坚守是对方生病时，端到床头的那碗热汤；坚守是岁月催人老时，依然觉得眼前人是最好的人。它不需要惊天动地，只需要细水长流。 我还想起煤矿上那些老师傅。他们一辈子在井下，黑暗、潮湿、危险，可他们一干就是几十年。有人问他们图什么，他们嘿嘿一笑："图啥？图一家人有饭吃，有衣穿。"这何尝不是一种爱的坚守？对家庭的责任，对生活的热爱，让他们在最艰苦的环境里，挺直了脊梁。他们的爱，沉默如煤，却燃烧起来，能温暖整个冬天。 "春蚕到死丝方尽，蜡炬成灰泪始干。"李商隐的诗，原本写的是相思之苦，可我以为，它更是对坚守的礼赞。爱到深处，便是如此——如蚕吐丝，如烛燃烧，倾尽所有，无怨无悔。 爱的坚守，守的不是一个人，而是一份承诺；守的不是一段情，而是一种信念。它意味着，无论顺境逆境，无论贫穷富贵，无论健康疾病，都不离不弃。它意味着，把对方的命运，当作自己的命运；把对方的幸福，当作自己的幸福。 这世间，一见钟情的人很多，从一而终的人很少；花前月下的浪漫很多，风雨同舟的坚守很少。可正是那些少的东西，才显得弥足珍贵。就像金子，要经过千锤百炼，才能熠熠生辉；真正的爱，也要经过岁月的淘洗，才能沉淀出它本来的模样。 如今，父母都老了。父亲的背驼了，母亲的头发白了，可他们依然守着那座老屋，守着彼此。每天傍晚，他们会一起坐在门口的石墩上，看夕阳西下，看炊烟升起。话不多，可一个眼神，一个动作，都透着默契与温情。我想，这就是爱的坚守最美的样子吧——历经沧桑，初心不改；繁华落尽，与子偕老。 "执子之手，与子偕老。"《诗经》里的这句话，流传了几千年，依然是爱情最动人的誓言。可它从来不是一句轻飘飘的承诺，而是要用一生去践行的坚守。 愿我们都能懂得爱，更能坚守爱。在漫长的岁月里，做那个不忘初心的人，做那个不离不弃的人。因为，最深的爱，不在嘴上，而在行动里；最美的情，不在热烈里，而在坚守中。
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