拿到《朝花夕拾》，原以为是一部避世的书。待到读完，才发觉这书名里藏着一把岁月的钥匙——“朝花”，是早年间开过的花；“夕拾”，是向晚时分俯身去拾。花早已不在了，能拾起来的，不过是花瓣上那一点点未散尽的光。

　　读百草园，我读到了矿山的少年。

　　鲁迅写百草园，“不必说碧绿的菜畦，光滑的石井栏，也不必说鸣蝉在树叶里长吟”。那样一个普通得不能再普通的园子，在他笔下却是一整个宇宙。读到这儿，我想起自己十六岁头一回下井，也有一座自己的“百草园”——那是矿区后坡的一片杨树林。歇班时躺在树荫里看天，听矿车从远处哐当哐当地来，又哐当哐当地去。那时的日子苦，心里却亮堂，觉得天地大得很，什么都有指望。

　　鲁迅说，百草园后来被卖给邻居家了。少年的乐园，迟早要散。就像那片杨树林，如今早被铲平盖了楼。可奇怪的是，这么多年过去，树荫里那阵风、那几声矿车响，竟比许多新鲜事还记得牢。人这一辈子，真正属于自己的东西不多，童年的那片园子算一个——谁偷不走，谁搬不走。

　　读长妈妈，我想到了矿上那些亲人般的工友。

　　鲁迅笔下的长妈妈，大字不识一个，有那么多规矩、那么多迷信，却也那么实心实意地疼他。给他买来《山海经》时，鲁迅说"别人不肯做，或不能做的事，她却能够做成功"。这句子平白，读来却让人心头一热。

　　在矿上干了这么多年，我身边也有许多个“长妈妈”。新来的小伙不会系自救器，老班长蹲在地上手把手教，一遍不行两遍，嘴里骂着笨，手上却从不松开；夜班熬红了眼，食堂大姐悄悄在饭盒底下多塞一个鸡蛋。他们没什么豪言壮语，更讲不出大道理，可井下那盏灯亮着的时候，你在黑暗里能感觉到旁边有人。煤是冷的，人心是热的。长妈妈那个买书的背影，和我工友们那一道道戴着安全帽的背影，在这一刻重合了。

　　合上书，我想透了“朝花夕拾”这四个字。鲁迅在壮年回望童年，写的不是逃避，而是借旧时光擦拭自己，好更清醒地往前走。我们煤矿工人，常年跟黑暗、辛苦、危险打交道，更容易把日子过成麻木的重复。煤块是黑色的，可煤点燃了，也是光。人生也一样。我们这些在黑暗里讨生活的人，其实最不缺的，就是一簇能点着光亮的火种——它就藏在我们每个人那本薄薄的《朝花夕拾》里，等着在某个傍晚，被你俯身拾起。